NOCH EINE CHESTERFIELD, JAMES DEAN?
Von Wolfgang Maria Siegmund

Zu spät, lieber Dean.
Wir wissen längst, was wir tun. Diesseits der
Hölle liegt unser Zeltplatz, mit der Zunge des
Friedens führen unsre Alten einen schweigsamen
Krieg. Wohin wir auch gehn, was immer wir
denken, es war schon einer dort. Das ist die
Furcht der jungen Abenteurer, wenn sie abends
auf hochfrisierten Träumen mit der Chesterfield
von damals, wenn sie so im Sand der Buchten
gewagte Muster ziehn. Zu spät, lieber Dean. Und
so stehn wir mit dicken Wollmützen im Sommer,
reden von Amundsen oder kanadischem Gold.
Ein Stück Reeling in der Tasche und jenen
tausendmal kopierten Plan vom
Kokosinselschatz.

II
Zu spät, lieber Dean. Sieh mich nicht an.
Generation mit eingezogener Schulter. Nur hin
und wieder zitieren unsre Füße noch dieses
Zucken von James Brown. Du sagst, die Arbeiter,
sie leiden noch in grünen Fertigteilhallen, wo
ätzende Farbe ihr Herz lackiert. Zu spät, lieber
Dean. Im Vorland meines Mundes läuft er um
sein Leben, der zahme adriatische Hummer.
Sanft wie ich bin, breche ich erst meine Finger,
tauche sie in Limonensaft und knacke dann das
gepanzerte Tier. Zu spät, lieber Dean. Bleibt
noch die Zeit, einen Schornstein zu besteigen,
bleibt noch die Zeit fürs U-Bahn-Surfen,
kommst du mit? Die Kleinen der fünften Welt
tanzen währenddessen über die
Wellblechbrandung und essen tapfer
gezuckerten Staub.

III
Zu spät, lieber Dean.
Wir lockern die Karabiner und stürzen, oder
halten Reden über die Schönheit der Verlierer.
Wie könnt ihr sagen, Mütter, es wäre nichts aus
uns geworden. Der Balanceakt über eure
Wäscheleine, ist das nichts? Ist das deine Gestalt,
ist das dein Schatten, bist das du, dort hinterm
Licht? Wir sind Rebellen der verlorenen Wörter,
anonymer Klassiker, die keiner kennt. Zu spät,
lieber Dean. Kehr zurück in die Weite, wie ein
verrückter Kameraschwenk von Elia Kazan.
Alles dürfen wir über uns sagen, hattest du
gemeint, alles nur eines nie: Wenig geliebt,
selten gekämpft und somit
sparsam gelebt...

[Siegmunds Pavillon]